Àquela canção do Roberto


Ficaram algumas coisas suas aqui em casa, que me deixam puto. Na caixa onde você deixava seus guardados, achei àquele estúpido autógrafo da Kátia, a cantora cega (e chata) que embalou sua adolescência. Eu não suportava essa mulher, mas você tinha verdadeira adoração por ela, além de uma fita cassete que não arrebentava nunca.

Lembrei do mico que você me fez pagar na ponte-aérea, só para conseguir essa porra de autógrafo. A mulher lá, cega, cega, arrastada para cima e para baixo por uma velha gorda com cara de tia encalhada, e você me fazendo parar a fila de embarque, só para te fazer mais um capricho.

Eu jurava que ela ia sacar da bolsa uma máquina de braile para dar a porra do autógrafo, ou um cartão com uma dedicatória padrão impressa. Qualquer coisa, menos usar a velha gorda e meu peito para escrever uma dedicatória.

Ludmila (digo seu nome por extenso só para te irritar), estou neste momento rasgando a porra do autógrafo da Kátia cega. Ainda me dou ao trabalho de picotar tão miudinho, quem nem um arqueólogo conseguirá restaurar. E tem mais, vou tirar a tarde de hoje para ir ao sebo vender todos estes seus discos geração 80. Esse inferno musical que você me submetia religiosamente aos sábados. Venderei todos a preço de banana. Melhor! Vou arremessar eles de minha janela. Vai ser lindo ver esse lixo aprendendo a voar...

Vou te dar um último conselho: arrume alguém que ature você e esse seu jeitinho retrô-sacal. Porque de minha parte, da próxima vez em que me aproximar de uma garota, vou me certificar que ela não goste de Magal, Silvinho, Biafra, Vanusa e toda essa raça de artistas fuleiros. Por mim esse povo todo deveria morrer atropelado. Eu atropelaria eles sem remorso, por exemplo.

Bem que me disse meu velho: mulher como você não vale à pena. Vou tocar minha vida. Ouvir os discos do Roberto chupando mexerica como sempre fiz, e tentar encontrar uma garota que, assim como eu, também curta uma boa Cidra gelada.