Mil Toques


Era uma idéia que estava bem aqui, fresquinha. Me encontrei com ela hoje de madrugada, parecia bem. Umedecida com cevada de alta estirpe, estava conformada em ir para a cama comigo, acordar cedo, e tomar forma em linhas que se sucedem em menos de mil toques. A danada escapou sem deixar bilhete de despedida.

Fiquei assim, no vácuo, com um assunto atolado no pigarro de idéias, um hiato entre uma madrugada de farrinhas e os deveres diurnos. As idéias em flor, cabritas selvagens, gostam de respiro nos textos, frases soltas, grandes espaços em branco e de harmonia estética para poder correrem livres. Já o escritor não, esse tem mania de domínio, da palavra exata, do ponto e vírgula e todos esses cavaletes de atravancar caminhos.

Dívida feita, resta a tentativa agoniada de laçar a rês vadia, trazê-la de volta para casa, dar de comer, fazer um carinho e convencê-la a pastar por essas paragens, mais perto dos olhos embotados de sono, e da preguiça que desde Adão move esse mundo adiante.