Eita, que isso aqui está ruim demaaaaais!

Nós



Na desordem de nossa cama a menina chora. Ela, tão infinitamente só, teme o porvir. É que o mundo do seu jeito indócil, resolveu exigir dela tudo de uma só vez. Tento acalmá-la, busco força não sei onde, ensaio uma saída honrosa, invento umas piadas fracas, tudo para salvar a morena que agora se adonou dos meus pensamentos.

Foi numa festa tomando cerveja quase gelada, notei haver alguém que, dias depois, confirmando minha desconfiança, desfilaria de calcinha tranquila pela minha casa. Alguém que, por praticar o hábito malsã de verbalizar o que sente, enfrentou muitas feitas pela vida.

Um homem ainda que desprovido de sentimentalidades, desmonta ante a mulher que chora. Não fomos disciplinados para arrefecer a tristeza da bela companheira. Queria eu, neguinha, saber como agir para levar para bem longe o que te deixa triste. Quisera.

Eu, acostumado as maiores tragédias, não dou conta de um choro mínimo. Me preocupa te ver choramingar durante o sono, desperta a curiosidade em saber o que te atormenta. Ver você assim, tão cheia de medos, ciosa dos pequenos dramas cotidianos me faz ficar mais pesado. Eu, minha flor de laranjeira, um jagunço renovado e perdido nessa cidade apressada. Quisera eu saber te livrar dos dissabores dessa vida. Como queria. Mas que posso eu, um menino disfarçado de homem, que ainda fica bestificado ao ver o belo nos pequenos gestos dessa vidinha cheia de hiatos?

No mínimo

Guilherme Fiúza – No Mínimo

O Poti

Na edição desse domingo de o Poti (jornal lá da terra santa), saiu uma crônica minha escrita a quatro mãos com a amiga Ana Cristina Tinôco.

O link está aqui.

O detalhe é que meu nome sequer aparece nos créditos, mas creia, a crônica é minha também, né Cris?

Da minha janela

Se você pensa que cachaça é água?
Cachaça não é água não,
Cachaça vem do alambique,
E água vem do ribeirão.

Pode me faltar tudo na vida,
Arroz, feijão e pão,
Pode me faltar manteiga,
E tudo mais não faz falta não.

Pode me faltar amor,
Disto até acho graça,
Só não quero que me falte,
A danada da cachaça.

Mirabeau Pinheiro, L. de Castro e H.Lobato in Cachaça Não é Água Não - 1953

Viagens morena. Viagens


Morena, estou decorando cada pedaço de tua pele
e ontem, quando fotografei teu rosto
pude ver o rosa-chá nos vastos capinzais de teus pêlos

Suave morena, quando me visitas
essa casa vira torre perdida no décimo andar do mundo
sob nossa cama: carros buzinam, mulheres se desesperam e sempre haverá um bêbado a cair.

É quando tu vens
que o cheiro de mato invade a casa pela fresta larga da porta
só com você aqui
pássaros vêm à minha janela beber da água adocicada artificial
é na vastidão do teu corpo,
o mais doce entre todas as jabuticabas,
que eu, cabrito vadio que sempre fui, corro

Quero habitar nas tuas curvas
esse espaço de delícias onde me perco
feito dia sem sol
percorrer léguas de morena seda
descobrir espaços
navegar nos teus cabelos
e me entregar - tal um cego -
nesse doce abismo em que mergulho

Tu, morena, que virastes meu altar
a religião em que comungo
me renovo
e temo morrer de tanto amar